Как Цезарь жителям Алезии К полям все выходы закрыл, Так Дух Забот от стран поэзии Всех, в век железный, отградил. Нет, не найти им в буйстве чувственном, В вине и страсти, где врата. И только здесь, в огне искусственном, Жива бессмертная Мечта! Опять сердца изнеможенные Восторг волненья узнают, Когда в свои объятья сонные Вбирает их Великий Спрут. Незримыми, святыми цитрами Заворожая души их, Обводит он главами хитрыми Десятки пленников своих. И те, мгновеньем зачарованы, Лелеемы заветным сном, Не знают, что давно окованы Своим недремлющим врагом. Белеют шторы. Призрак утренний Глядится жалобно в окно. Но все объяты негой внутренней Мечты, утраченной давно! <1912>
