Тянет зимой. Дом полон дремот. Здесь бродит чудак-гном, старый, седой, весь в сизом пуху, - плод чьих-то химер, он тщится найти вход в свой уголок-сон. Он, незлобив, тих, что-то бурчит в нос, словно твердит стих давних своих грез, пыльных своих книг, - и не возьмет в толк, как это мир в миг вдруг для него смолк. Что до него нам, нас не возьмет в плен жалких волшебств хлам, мертвых чудес тлен, нас бередит звук вовсе иных нужд, способ его мук этим стенам чужд. Мир запестрел дном, с ним утеряв связь, бродит чудак-гном, словно себе снясь, странен его путь, ломок, нетверд след, а присмотрись чуть - нету его, нет. 1989 эй энд ди ингалятор
