Читано автором в Москве, в день открытия памятника Пушкину, в 1 заседании
Общества Любителей Российской Словесности, 6 июня 1880 года.
1
Пушкин - это возрожденье
Русской Музы, - воплощенье
Наших трезвых дум и чувств,
Это - незапечатленный
Ключ поэзии, священный
В светлой области искусств.
Это - эллинов стремленье
К красоте и лицезренье
Их божеств без покрывал,
Это - голос Немезиды,
Это девы Эвмениды
Окровавленный кинжал... (1)
Это - вещего баяна
Струнный гонор... свист Руслана...
И русалок голоса...
Это - арфа серафима,
В час, когда душа жалима
Жаждой веры в небеса,
Это старой няни сказка,
Это молодости ласка,
Огонек в степной глуши...
Это - слезы умиленья...
Это - смутное влеченье
Вечно жаждущей души...
1 Он пел Маратовым жрецам кинжал и леву Эвмениду - строка Пушкина.
2
Свой в столицах, на пирушке,
В сакле, в таборе, в лачужке,
Пушкин чуткою душой
Слышит друга голос дальний,
Песню Грузии печальной...
Бред цыганки кочевой...
Слышит крик орла призывный,
Слышит ропот заунывный
Океана в бурной мгле,
Видит небо без лазури
И, - что краше волн и бури,
Видит деву на скале...
Знает горе, нам родное...
И разгулье удалое,
И сердечную тоску...
Но не падает усталый
И, как путник запоздалый,
Сам стучится к мужику.
Ничего не презирая,
В дымных избах изучая
Дух и склад родной страны,
Чуя русской жизни трепет,
Пушкин - правды первый лепет,
Первый проблеск старины...
3
Пушкин - это эхо славы
От Кавказа до Варшавы,
От Невы до всех морей,
Это - сеятель пустынный,
Друг свободы, неповинный
В лжи и злобе наших дней.
Это - гений, все любивший,
Все в самом себе вместивший
Север, Запад и Восток...
Это - тот "ничтожный мира",
Что, когда бряцала лира,
Жег сердца нам, как пророк.
Это - враг гордыни праздной,
В жертву сплетни неотвязной
Светом преданный, - враждой,
Словно тернием, повитый,
Оскорбленный и убитый
Святотатственной рукой...
Поэтический мессия
На Руси, он, как Россия,
Всеобъемлющ и велик...
Ныне мы поэта славим
И на пьедестале ставим
Прославляющий нас лик...
<1880>
* * *
Любя колосьев мягкий шорох
И ясную лазурь,
Я не любил, любуясь нивой,
Ни темных туч, ни бурь.
Но налетела туча с градом,
Шумит-гремит во мгле;
И я с колосьями, как колос,
Прибит к сырой земле...
К сырой земле прибит - и стыну,
Холодный и немой,
И уж не все ль равно мне - солнце
Иль туча надо мной?!.
<1882>