Черный маленький мальчик на белом снегу. "Чистить трубы кому?" - он кричит на бегу. - Где отец твой и мать? - я спросил малыша. - Оба в церкви, - сказал он, на пальцы дыша. Оттого, что любил я играть на лугу, А зимою валяться в пушистом снегу, Был я в черное платье, как в саван, одет И пошел в трубочисты с младенческих лет. Слышат мать и отец, что я песни пою, И не знают, что жизнь загубили мою. Славят бога они и попа с королем - Тех, что рай создают на страданье моем.
