Ветер в бессонном небе След заметает птичий, С гулких пустых окраин Ночь бредет по спирали. Рыцари-репортеры Вновь спешат за добычей, Мчатся на запах крови Волчьей голодной стаей. Снова на бурой ленте Вечного диктофона Медленно застывает Оттиск людского крика, Снова забрызган светом Сплющенный труп ребенка, Плач опоздавшей скорой - Голос увечной скрипки. Рыцари-репортеры, Города вещие птицы, Ласковый ангел смерти Вам доставляет вести, Стынет глухая полночь В ваших пустых глазницах, В смертной гримасе улыбки Лица из белой жести. Я сам из них, мне известно, Как больно глазам без света, Как страшно губам без ласки В преддверии хмурого утра И новой дороги... А помнишь, Дома поплыли, как свечи, Взвалив на себя лишь каплю Усталости их бесприютной... О, каждый из них - спаситель, Спасает нас от бессонниц И страха опять остаться Одним в безголосой клетке. (А снег становится пеплом И дети рисуют солнце, Считая его похожим На новенький диск монетки.) А им суждено скитаться, Гонимым полночным ветром, Стеклянный ворох сенсаций Искать в городах бессонных, Писать слова на бумаге... Бумага становится пеплом, Из пепла дома вырастают И тянут к небу ладони. Елена Перцуленко
