Озеро - будто карта, вынутая из рукава фокусника, который остался не виден свету, тут пересушен воздух, и не растет трава, скармливая пространство желтому злому цвету,
в этой местности время не замечает вех, губит само себя и образует кокон, ненароком забредший звук напоминает смех, рвущийся невпопад из полуприкрытых окон
той заброшенной жизни, из которой сюда я то ли сам забрел, то ли заманен кем-то, озеро цепенеет и блестит, как слюда, или оболочка от скомканной пачки "Кента".
В этой угрюмой местности я не хочу тепла, мне отвратительно думать о правде, добре, отваге. Озеро гладко, словно острый кусок стекла, о который обрежешься при первом неверном шаге.
Мир демонстрирует мне свою правоту, суля, быть может, подачку в сером простом конверте, и остается ждать, ощущая песок во рту, вяло ругать пейзаж и сильно бояться смерти.
В этой местности я независим в своем бреду, тут, обретши свободу, скликая себе удачу, бродят разные мысли и ищут свою беду меж людей, для которых я ничего не значу.
Этим странным песчаным холмам миллионы лет, неподвижна вода, и, насколько хватает зренья, заливает пространство желтый недобрый цвет, выражая мне мимоходом свое презренье. 1989
